Die Landkarte von Texas ist von so vielen Kulturen geprägt wie die kaum eines anderen amerikanischen Bundesstaates. Hier finden wir tschechische Namen: Praha, Moravia, Dubina. Deutsche: Breslau, New Baden, New Ulm oder New Braunfels, um nur einige zu nennen. Über das ganze Land verstreut liegen kleine Städte, deren Namen auf polnische (Panna Maria), schweizerische (New Bern), norwegische (Oslo), dänische (Danevang) und russische (Marfa, Odessa) Siedler zurückgehen, die als Erste hierherkamen. Und um die meisten berühmten europäischen Städte zu besuchen, müssen Sie Texas überhaupt nicht verlassen: Wir haben hier Paris, Athens, New London, Berlin und Dublin (und auch Edinburg, wenn Sie verzeihen, dass es nicht gerade auf schottische Art geschrieben wird. Und wenn wir schon dabei sind, auch Rhome).
Abgesehen von Familien- und Ortsnamen, die aus dem Englischen und aus den Sprachen der Ureinwohner wie dem Komantschischen abgeleitet sind, ist das Spanische jedoch die häufigste Quelle unserer Ortsnamen. Und wir Texaner verhunzen es ziemlich oft, ganz gleich, ob es um eine Stadt, eine Straße oder einen Fluss geht.
Einige Namen bekommen wir ziemlich richtig hin. Laredo, Del Rio, Seguin und Comal gelingen uns recht gut, und abgesehen von einem etwas anderen Akzent und abgeflachten Vokalen kommen wir auch mit El Paso, San Antonio, Bandera und Concho (gemeint ist der County) passabel zurecht. Bosque County ist dann eine typisch texanische Kreuzung: Die Einheimischen sprechen es „boski“ aus, was dem spanischen „boske“ nahekommt, wenn auch nicht ganz genau, aber dennoch viel näher als „bosk“ oder „boskju“, wie es auf amerikanische Art klingt.
Andere Namen hingegen verstümmeln wir bis zur Unkenntlichkeit. Eigentlich müsste es „amarijo“ heißen, nicht „amarilla“ oder „morilla“, wie ich es in Kneipen gehört habe. „San chassinto“, nicht „San dschessina“. Refugio sollte „refuchio“ klingen, nicht „refirjo“, und der nahe gelegene, für den Garnelenfang bekannte Hafen Palacios sollte „palassios“ ausgesprochen werden, nicht „plesch“. Und bringen Sie mich gar nicht erst dazu, darüber zu reden, wie die Leute in Austin Menchace „menschek“ und Guadalupe „wodalup“ oder „gwadalup“ nennen. Ähnlich wie das überflüssige „s“, das sich viel zu oft in den Namen New Braunfels einschleicht: Wie ist dieses zusätzliche „r“ in den Fluss Pedernales geraten, sodass daraus „perdenalies“ wurde?
Am liebsten ist mir jedoch die Kleinstadt Bogata im Nordosten von Texas. Sie ist nach dem kolumbianischen Bogotá benannt, doch die Einheimischen sprechen sie ungefähr „bgoda“ aus, und genau so müssen auch Sie sie nennen, wenn Sie nicht als Zugezogener ausgelacht werden wollen.
Im Grunde ist schließlich der ganze Bundesstaat ein einziger großer Versprecher: Wenn wir es ganz genau nehmen wollten, müsste man statt Texas eher „techas“ sagen, wobei selbst dieser Name dadurch entstand, dass die Spanier ein Wort aus der Sprache der Caddo-Indianer anpassten. Aber sollten wir uns daraus etwas machen? Sollten wir unsere traditionellen texanischen Versprecher aufgeben, nur weil heute mehr Texaner angelsächsischer Herkunft Spanisch sprechen und zugleich immer mehr spanische Muttersprachler von jenseits der südlichen Grenze hierherkommen? Sollten wir uns dafür schämen, wie wir das Spanische (oder das Caddo beziehungsweise eine andere Sprache) verhunzen?
Wahrscheinlich nicht, meint Gustavo Arellano, ehemaliger Chefredakteur der Wochenzeitung Orange County Weekly und einstiger Autor der in zahlreichen Zeitungen veröffentlichten Kolumne „Frag einen Mexikaner“. „Für mich zeigt das nur, dass wir ein gemeinsames Erbe haben“, sagt er. „Ob wir nun in der fünften oder sechsten Generation hier sind oder erst seit Kurzem, wir werden es so nennen, wie die Einheimischen es nannten, als wir ankamen.“
Natürlich gibt es Ausnahmen. Arellano, ein gebürtiger Südkalifornier mit mexikanischen Wurzeln, erinnert an die relativ junge Zuwanderung von Menschen aus dem Mittleren Westen nach Südkalifornien. Gerade diese amerikanischen Akzente aus dem Mittleren Westen macht er dafür verantwortlich, dass Los Angeles heute mit jenem weichen „dsch“ ausgesprochen wird, das wir inzwischen auf Schritt und Tritt hören (statt „los ancheles“ plötzlich „loss ändscheless“), und dass aus dem „feliss“ des Stadtviertels Los Feliz plötzlich „fieles“ wurde.
Für Arellano ist dieser sprachliche Wandel unvermeidlich. „Es passiert einfach“, fügt er hinzu. „Amerikaner werden spanische Namen verhunzen, aber ich muss sagen, dass das auch umgekehrt gilt. Es gibt eine Stadt (in Kalifornien) namens Cudahy, und als ich aufwuchs, hörte ich spanische Muttersprachler immer „karahai“ sagen. Die weißen Einheimischen nannten sie „kadahei“.“
Dasselbe lässt sich in Houston beobachten, wo die Bewohner des umliegenden, überwiegend spanischsprachigen Viertels aus der nach einem norwegischen Einwanderer benannten Tellepsen Street „teilspin“ gemacht haben.
Bei manchen alteingesessenen Texanern beginnt sich dabei ein Gefühl der Schuld einzuschleichen. Man spricht Straßennamen so aus, wie man sie schon immer gehört hat, und riskiert, von denen beschämt zu werden, die das Spanische besser beherrschen. Doch bedenken Sie Folgendes: Die Einwohner von Nashville sprechen Demonbreun ebenfalls nicht richtig aus, ebenso wenig wie die Menschen aus „Gläsgo“ (dem schottischen Glasgow). Und in „Nu York“ verstümmeln die Einheimischen die niederländischen Namen, von denen die Landschaft einst übersät war, schon so lange und so selbstverständlich, dass wir heute gar nicht mehr wissen, dass Orte wie Yonkers, Bronx oder Flushing jemals etwas mit dem Land der Tulpen und Deiche zu tun hatten.
Und wenn das so ist, warum sollten sich dann die Einwohner von Refugio, Bogata, San Jacinto County oder der San Felipe Street dafür schämen, dass sie ihre Ortsnamen so aussprechen, wie es ihnen beigebracht wurde?
Was kommen soll, wird kommen, que será, será. Oder wie wir sagen würden: „kei ssira ssira“.
